pilatus

Tiber’n snor sig gul og skidden
ad Campagnens øde sletter,
fører verdensstadens avfald
i sit skumle dyp mot havet.
Paa dens bred en ensom vandrer
færdes rastløs og urolig.
Mandens dragt er slitt og fillet,
skjuler kun med nød og neppe
hans av smuds bedækte lemmer.
Haarets hvite, tynde rester
klæber om hans høye pande.
Rynket er de hule kinder,
tørre er de smale læber -
stadig mumler de om syner
skapt av mannens syke tanker.

Av og til han stanser -
stiger ned til flodens muntre bølger,
hvori verdensstadens borge
speiler sine gamle mure.
Gang på gang han stikker sine
magre hænder ned i vandet,
gnir og gnir, og vasker, vasker -
Ak, men de blir aldri rene.
Der er blod på disse hænder
Han har reist i mange lande,
gaat sig træt paa mange veie.
solens brand hans hud har tørret,
han har tvættet sine hænder
aar og dag i alle floder.
Han har pløyet havets flade,
dukket i dets brede bølger. -
Men forgjeves - alle verdens
dype vande har ei magtet
tvette disse hænder rene.

Ja - jeg dømte ham, jeg arme -
Jeg Pilatus dømte kongen.
Aa jeg ser ham nok, den rene -
fangen med de bundne hænder,
blek og blodig, med de skarpe
tornekvister omkring hodet.
Aldri saa jeg slike øyne -
aldrig har en saadan konge
sat sin fot paa jordens veie.
For min store keisers venskap
dømte fangen jeg til døden.
Jeg ble fyrstelig belønnet -
jeg blev styrtet, jeg blev jaget
fredløs bort fra hjem og frænder.
I et fremmed land jeg fristet
livet som en ussel tigger,
sultet i de mørke huler,
frøs i sneen paa dets fjelde.
Altid var det dog det samme -
hvorsomhelst jeg kom, jeg saa ham -
saa hans skjønne rene øine,
saa den blodbestænkte pande
under tornekvistens pigger.

Jeg blev gammel. Mine skuldre
krøktes under livets tyngde -
ingen aar og ingen alder
mildnet dog min kval, min jammer.
Og nu er jeg her tilbake.
Romas gamle pragt omgir meg.
Ak, jeg maatte hjem - jeg maatte
se mit gamle, stolte Roma.
Kanskje her var fred å finde,
indenfor de gamle mure, --

Side 2

Men desværre - Roma eier
ingen tilflugt for Pilatus.
Han er også her. Hans øine
følger mig hvor end jeg kommer.
Intet mørke kan mig skule,
ingen nat kan gi meg hvile -
kun i dødens skumle rike,
mellom underverdnens skygger
maa der være skjul og glemsel.
Faafengt ønske. Endog døden
flygter skrækslaat for Pilatus.
Døden er en virksom herre,
sjelden under han dig hvile:
barnet, som i vuggen slumrer,
griper han med griske hænder -
ynglingen på flugt mot livet,
bruden i sin brudgoms arme,
helten som om storhet drømmer,
fangen i den trange celle,
gnieren blandt sine skatte,
skurken med de sorte planer,
Cæsar ved det fylte bæger -
alle er de dødens sikre bytte.
Men Pilatus - han som dømte
den rettfærdige til døde -
venter faafengt paa dens komme.
Stormen raser, lynet rammer,
pesten herjer, dolken dræper, -
for Pilatus alt dog flygter.
Og hvem vet - kanskje er der
ingen glemsel selv i hades.
Ogsaa der han ville komme
ogsaa der hans milde øine
vilde stirre ind i mine
med sitt stumme, tunge spørsmål:
Hvorfor dømte du din konge.?
Hvorfor ? ja. Mig alle dage
knuger dette rædsels spørsmaal.
Hvem bestemte mig til dommer ?
Hvorfor, fvorfra fik jeg magten ?
Magt ? Du har din magt fra oven,
ingen annen magt du eier.

Netop saadan talte kongen. Hvad ? Var jeg en størres tjener ? Gjorde jeg en størres vilje ? Ovenfra ? Hvad var hans mening ? Maatte jeg den rene dømme ? Større skyld enn du har andre. Større skyld enn du ?! O guder -- er der håb for Jesu dommer ? Kan hans hænder dog bli rene ? Har jeg flygtet for hans godhet ? Bad han ei i selve døden om barmhjertighet fra himlen over alle sine bødler ? Bad han også for sin dommer -- ? Som et visnet siv Pilatus synker træt og brutt til marken. Øinene han langsomt lukker, og hans bleke læber hvisker henført, som i skjønne drømme: Aa han kommer ! Aa jeg ser ham ! Hvor det lyser om hans pande ! Ja han beder: Far, forlat dem ! Kristus beder for sin dommer - - Og Pilatus sover stille. Men hans ansigt, - martret, herjet som det er av tusen kvaler aftensolen mildt dog kysser. Intet venneøie graater, intet vennehjerte sørger ved den dødes sidste leie - ene floden lette bølger lønndomsfuldt ved bredden synger ham sin vuggesang i natten Fra Edin Home’s bok "Nasaræeren»